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    她没说话，只是伸出手，手指按在他淤青的肋骨上。那手指很凉，按得很轻，像在量伤口的深浅。

    “疼吗？”她问。

    周兴咧嘴笑，扯动了嘴角的伤口，疼得倒吸一口凉气，但那笑还在。

    “疼。”

    林笑笑看着他。

    周兴低头看着碗里的药汤，药汤晃了一下，又稳住。

    “怕吗？”

    周兴沉默了一会儿。

    “怕。”他说，声音很沙哑，“但跟着您，比跟着师父有尊严。”

    他抬起头，看着院子里那些还在训练的人——苏遗带着他们练刀，刀光在夕阳里一闪一闪，汗水砸在地上，溅起细小的尘土。

    “医馆有时候不收钱，”他说，“那些穷人来抓药，没钱，媚娘就给他们记上账，说啥时候有啥时候还。有的老太太跪在地上磕头，

    有的汉子红着眼眶不说话，就使劲作揖。”

    他低头看自己的手。

    那双手，杀过十七个人。

    “我周兴这辈子，”他说，“没被人那样谢过。”

    林笑笑没说话。

    她站起来，把药碗往他手里又塞了塞。碗底还温热。

    她转身要走。

    “林教官。”周兴叫住她。

    她回头。

    周兴看着她，眼眶红着，但没哭。

    “我这条命，”他说，“以后就是您的。”

    林笑笑看着他。

    看了很久。

    然后她点点头，转身走了。

    夕阳把她的影子拉得很长，落在周兴身上。

    他低头喝药，药汤是苦的，但咽下去的时候，喉咙里那股腥甜的血味，好像淡了一些。

    远处，训练场上传来苏遗的吼声：“快！再快！还有一口气就给老子爬起来！”

    刀光闪动。

    周兴靠在墙根，看着那些身影，眼神前所未有的平静。

    　　


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